Трава-полынь

* * *

 

Ноябрьских дней последняя теплынь,

как паутина, растворилась в небе,

потухла на буграх трава-полынь —

ушел в себя до срока каждый стебель.

Лиловые зависли облака

над горизонтом, словно вдоль границы,

ко лбу тянулась правая рука,

чтобы успеть хотя б перекреститься.

Как слаб перед природой человек,

как одинок в душе своей поныне…

А поутру на землю выпал снег,

его держали веточки полыни.

 

* * *

 

Вновь на буграх над Тулиновкой осень

Не пожалела охры на свой след…

Из-под земли там вышли корни сосен —

Их притянул к себе небесный свет.

А может быть, совсем другая сила

Им показала высь и облака,

Которая все сосны воскресила,

Чтоб здесь они шумели на века.

И чтобы корни сосен обнажались,

Как жилы на руках у старика,

И их верхушки в небе отражались,

Чтоб было видно их издалека.

Сосновый бор накажет за беспечность,

Я еле удержался на ногах —

Споткнулся не о корень я, о вечность,

На осень заглядевшись на буграх.

 

* * *

 

Я боюсь, что наш мир обречен,

разрывается сердце от боли…

Дух святой, что за правым плечом,

сохрани меня в этой юдоли.

Мир как будто оглох и ослеп —

он доверил судьбу свою янки,

и утюжат донецкую степь

самоходки и грозные танки.

По ночам пушки бьют по домам,

днем — по сверкам, коляскам ребячьим…

Дух святой, не сойти бы с ума —

украинцы не ходят, а скачут.

Дом за Стрепой родной мой и сад,

А за Ворсклою — брата обитель…

К ним приехать не в силах — бьет «Град»…

Сохрани меня, ангел-хранитель!

 

* * *

 

Вновь время развернуло вечный свиток —

в нем есть у ноября своя строка —

сквозь облака, как сквозь густое сито,

снег сеется, как первая мука.

Такой же светлый, чистый и летучий —

предвестник долгих и коротких зим,

морозные сугробы — это тучи,

что не могли расстаться в небе с ним.

Земля светиться будет перламутром,

которому в природе нет цены,

и мы узнаем на второе утро,

что ранняя зима дошла до Цны.

 

* * *

 

Март на дворе, но нет тепла в помине,

как будто вдруг сместились времена,

и воробьи на веточках полыни

выклевывают крошки-семена.

 

Зима не в силах перевоплотиться —

куда ни глянь, вокруг студеный снег,

оседлым воробьишкам и синицам

непросто прокормиться по весне.

 

Отборного пшена им не жалею —

пусть насыщают вдоволь птичью плоть.

Жить, чтоб летать, на свете тяжелее,

но всех летящих чаще зрит Господь.

 

————————————

Евстахий Ярославович Начас родился в 1940 го­ду в селе Ярчевцы Зборовского района Тернопольской области (Украина). Окончил Тамбовский педагогиче­ский институт, отделение журналистики Ростовской высшей партийной школы. С 1967 работал в тамбов­ских СМИ. Заслуженный работник культуры РФ, лауреат областных литературных премий им. Е.А. Боратын­ского и В.А. Богданова. Награждён медалью «К 100-летию со дня рождения М.А. Шолохова». Автор многих книг стихов. Член Союза писателей и Союза журналистов России.