меню

(473) 228 64 15
228 64 16

Сухие стволы

СВЕТЛАНА СУПРУНОВА

Стихи

 

ШЕСТЬ СОТОК

 

Как будто отпустили беды,

В полях и небе мирный гул.

Он рано встал и в День Победы

Друзей ушедших помянул.

 

Летели годы, шли парады,

Опять то ливни, то пурга.

В шкафу солдатские награды,

В чужой земле — его нога.

 

И в доме не было излишка,

Но радость все-таки была:

Шесть соток — грядки и домишко,

И все дела, дела, дела…

 

Хозяйка рядом, помогала,

Потом Господь ее прибрал.

Земля цвела, земля дышала,

А он мотыжил и копал.

 

В рубахе белой, без пилотки

Ходил к колодцу в суховей.

Оборонял он эти сотки —

Кусочек Родины своей.

 

ПОЭЗИЯ

 

Забыть слова на месяцы, на годы,

Отшевелив губами, замолчать,

Остаться дома из-за непогоды

И не суметь ненастье обругать.

 

Смотреть в окошко на кресты и флаги,

Копить печали, словно вызревать,

Водить пером впустую по бумаге,

И вспоминать слова, и вспоминать.

 

Отгоревать, отплакать, отсмеяться.

Но вырвутся из снежной целины

На белый свет — как заново родятся —

Лишь те слова, которые нужны, —

 

Невычурные, самые простые,

И вспыхнет свет божественный в ночи,

И сбудется — заговорят немые.

Утихни, каждый, слушай и молчи!

 

СМЕРТЬ СТАРУШКИ

 

Часы, минуты — как их мало,

И думы, думы о былом…

Все снимки прошлые искала

В комоде стареньком своем.

 

Нехитрый скарб перебирала,

Как утешалась от обид.

Невестка толстая ворчала,

Что много света нагорит.

 

Она задумалась немного,

Рукой махнула на дела

И в новом платье, у порога

Оставив тапочки, ушла.

 

И странной виделась разлука:

Стоит комод, но из угла

Уже ни шороха, ни звука.

И снова день… Она ушла.

 

Как будто соль купить забыла

Или еще чего купить

И дверь тихонечко закрыла,

Чтоб никого не разбудить.

 

ПОЭТЫ

 

Поем о звездах и туманах луга,

Как поездами манит нас вокзал.

Кто слышит нас? А слышим ли друг друга,

Летящие на лучший пьедестал?

 

Шумим, шумим… Отпугиваем думу.

Остались мысли, ссыпаны в мошну.

Мы все шумим и так привыкли к шуму,

Что разучились слушать тишину.

 

Луна в окошке, ситцевая шторка.

Из года в год то снег, то комарье.

Мы здесь затем, чтоб всматриваться зорко

И молвить слово — светлое, свое.

 

Все это нам — терзания людские,

И потому поменьше дан ломоть,

И не смолчать, когда молчат другие.

Перо и лист доверил нам Господь.

 

* * *

 

Все поля вокруг да огороды,

Парится в заварнике чабрец.

Кольцами стянули сердце годы.

Сколько же осталось тех колец?

 

Голова под шапкой все белее,

Снова снег и лужи у крыльца.

Вот еще кольцо, и тяжелее

Под лопаткой левой от кольца.

 

Для чего-то копятся печали,

И земным печалям нет конца,

И смотрю в заоблачные дали,

И боюсь последнего кольца.

 

Каждый год, увы, все разудалей.

Все больнее выстраданный стих.

Наверху не может быть печалей.

А смогу ли, грешная, без них?

 

ИСЧЕЗАЮЩИЕ ДЕРЕВНИ

 

Мы сегодня с тобой неуклюжи,

Под ногами сухая листва,

На пути то ухабы, то лужи,

До калитки по пояс трава.

 

И, пробравшись, калитку открою,

И поглажу сухие стволы…

Окна старые вровень с землею

И обшитые тесом углы.

 

С ощущеньем какой-то утраты

Я коснусь потемневшей резьбы,

Снеговик из бумаги и ваты

Встретит нас за порогом избы.

 

Над кроватью, такой старомодной,

В рамке простенькой чей-то портрет.

Три ступеньки к лежанке холодной

И пустой, нараспашку, буфет.

 

Люди добрые, дом умирает!

Мы, продрогшие, ищем ночлег.

…В тишине, где так рано светает,

Пять старух доживают свой век.

 

* * *

 

Я как будто в глубоком тылу,

Где ни брани, ни горя, ни грусти,

Здесь кадушка в прохладном углу,

И в кадушке соленые грузди.

 

Тихо так от росы до росы.

Вишня тонкая смотрит в окошко.

А за дверью с кукушкой часы

И до них половик, как дорожка.

 

Лишь трава да какой-то сорняк,

Не растет в огороде капуста,

Поглядеть — ни людей, ни собак,

На единственной улице пусто.

 

Разрослись на погосте кусты,

Пожелтевшие холмики низки.

О разлуке напомнят кресты

И о правде земной — обелиски.

 

То ли я забрела не туда,

То ли родина где-то за краем.

Крест упал и ржавеет звезда.

Неужели себя забываем?

 

* * *

 

Бесславная, обычная, проснусь,

Зажмурюсь я от утреннего света.

Я почестей и титулов боюсь —

За ними не видать уже поэта.

 

Когда как все земные — значит, жив.

Я сыплю одиночество по ложке,

Автографы однажды невзлюбив.

Все легче расписаться на платежке.

 

Все для души — грибами полон лес,

Тропа к нему, иду себе непрытко,

И каждый день — как будто до небес

Достать рукой еще одна попытка.

 


Светлана Вячеславовна Супрунова родилась в городе Львове Украинской ССР. Окончила Ленинградское медицинское училище, Калининградский госуниверситет, Литературный институт им. А.М. Горького. Работала медсестрой в районной больнице, в медсанбате в Афганистане, проходила воинскую службу в Таджикистане. В настоящее время возглавляет редакцию  научного журнала Калининградского государственного технического университета. Публиковалась во многих центральных, региональных и зарубежных  изданиях. Автор четырех поэтических сборников. Член Союза писателей России. Живет в Калининграде.