(473) 228 64 15
228 64 16

Снег над миром израненным

СЕРГЕЙ ЛУЦЕНКО

Стихи

 

* * *

 

Неприметный, тихий странник,

Погощу то там, то здесь…

Я лесного царства данник

И речной псалтири чтец.

 

Не искавший тропок ложных,

Крепче дух день ото дня.

Нет путей неосторожных,

Невозможных для меня.

 

Затоскует мать о сыне:

«Мглы болотной не испей!..».

Всюду жизнь, в любой трясине,

Только выбраться успей.

 

Трудный путь души не старит,

Хоть поет она навзрыд.

Царь речной казной одарит,

Царь лесной благословит;

 

А поманит неизвестный,

Неприкаянный погост —

И над бездной Царь небесный

Перекинет ясный мост…

 

* * *

 

Меркнет солнце на западе,

Завершая свой бег,

И на тихие заводи

Опускается снег.

 

Он кружится, невиданный,

А вокруг — ни души…

Здравствуй, с Дона невыданный!

Что случилось, скажи?

 

Отчего бездорожьями

По увалам седым

Мы наитьями Божьими

Пробираться спешим?

 

Отчего над обрывностью

Рек, стремлений и лет

С торопливой наивностью

Поздний ластится свет?

 

Снег над миром израненным…

За бинтами бинты…

Снег, родной, не пора ли нам

Снова выпить на ты?

 

Мир сроднился с осколками

И причастьем твоим.

Мы с тобою — надолго ли?

Помолчим, помолчим…

 

* * *

 

Благословен мой день грядущий

И день былой — благословен.

Святоотеческие пущи

Живут, не ведая измен…

 

Я с ними с детства, вечно с ними!

Не торопясь, из года в год

Шагаю тропками лесными —

И Сам Господь меня ведет.

 

Иду — и мне не одиноко,

Иду по доброму лучу

И перевидев много, много,

Молитву радостно шепчу.

 

Мне вторят бабочки и птицы,

Подхватывают муравьи.

Я не боюсь с дороги сбиться:

Все направления — мои.

 

Насквозь пронизаны лучами,

Скользят по сердцу облака —

И жизнь стоит перед очами,

Как день, светла и глубока.

 

* * *

 

В назиданье железному веку,

Ошалев от проклятых интриг,

Изменили, как есть, человеку

И судьба, и душа, и язык.

 

От торгашества, лжи и терпенья

Исказилось обличье земли:

Замирают вдали песнопенья

И народы влачатся в пыли.

 

Где б ты ни был — кредиты и ренты,

И налоги, и войны, и суд…

И кишат, как бациллы, проценты,

И дыханье распада несут!..

 

…Залижу в одиночестве раны,

Посижу у лесного огня.

В этой Божьей глуши первозданной

Гнусный век не достанет меня.

 

Задержав свой полет прихотливый,

Ветер гусли качнет предо мной —

И под сенью серебряной ивы

Запирую с родной стариной…

 

* * *

 

Никакого не ждет отголоска

И в метели теряется дуб.

Персонаж чернового наброска,

Он по-братски мне дорог и люб:

 

Не красуясь на площади шумной,

Скромный сквер не беря в оборот,

Он питается почвой разумно

И взамен ей себя отдает…

 

Что вещает он мне по-древлянски?

Я не ведаю!.. Но тем верней

Он открыт мне, былинник славянский,

От вершины до самых корней.

 

Как в бреду, черных веток беремя

Треплет вьюга, тая торжество,

Но упрямо текущее время

Не покинуло жилы его!

 

Пусть — набросок.

Набросок не сгинет,

Не рассыплется в Божьей руке,

Он уверенно листья раскинет,

Из метели шагнув налегке.

 

НОЧНОЙ ПОЛЕТ

 

Дорога хрипит не о нас ли,

Черней чем погибель сама?

Закатные тучи погасли

И в сердце вжимается тьма…

 

Стою у окошка упрямо,

Справляю тоски торжество —

И гулкого Космоса яма

Сквозит у виска моего…

 

О Боже! Я весь пред тобою!

Что ж ночь непомерно долга?..

В пространство лечу мировое —

И нет надо мной потолка.

 

В пространство лечу грозовое,

Мне есть, что Ему рассказать.

Но Гончие Псы, злобно воя,

Из рук вырывают тетрадь.

 

Эй, стражи, вы больно суровы!

А ну-ка замолкните, цыц!..

Ушли подобру-поздорову,

Оставив десяток страниц.

 

Изодраны, спутаны, смяты,

Все в пене от звездных клыков…

Я Богу тяну виновато

Ошметки вчерашних стихов.

 

А Он улыбается тихо,

Смирив мою гневную грусть,

И ангелы пьют под шумиху,

Читая стихи наизусть.

 

* * *

 

Уснуть бы на тысячу лет,

Обнявшись с поляной лесной, —

И пусть в ослепительный свет

Плывут облака надо мной.

 

Уснуть бы — и горя не знать

И, ветер сжимая в горсти,

В каком-нибудь мае опять

Веселой травой прорасти;

 

И снов прихотливую вязь,

Смеясь, расплести без забот,

Когда, ничего не боясь,

Кузнечик в груди запоет…

 


Сергей Евгеньевич Луценко родился в 1980 году в городе Павловске Воронеж­ской области. Окончил Современную гуманитарную академию и Воронежский государственный аграрный университет. Работал машинистом, оператором, слесарем, юристом, журналистом, мастером, преподавателем. Публиковался в журналах «Подъём», «Берега», «Мо­лОко» и др., многих интернет-изданиях, коллективных сборниках. Автор пяти книг стихотворений, прозы, документалистики. Лауреат Исаевской премии, литературной премии «Кольцовский край», издания «Российский писатель». Член Союза писателей России. Живет в Павловске.