На высоком ветру

* * *

 

Молчуньей стала. Не хочу

Ни говорить, ни петь.

Глаза закрою.

Зима похожа на свечу,

Оплаканную мною.

Я вместе с ней ушла в себя,

Забыла все, любовь свою

Забыла!

И ветер, ветви теребя,

Молчит о том, что было.

На речке лед идет ко дну,

Отжившее на белом свете

Тает.

Что любишь ты меня одну —

Никто и не узнает.

 

* * *

 

Вот и снова весна,

весела и капризна,

Мне стучится в окно,

вызывая на спор,

Что не так уж все плохо

в безумной отчизне,

Что любовь безобманна

и жива до сих пор.

Выхожу на крыльцо:

отчего так тревожно?

Чем томится душа?

И сама не пойму.

В небе темные птицы

летят осторожно.

И кричат о своем

в неоглядную тьму.

Пахнет ветром и вербой,

водой потаенной,

Кто-то дышит в ночи,

и когда я уйду,

Из-за облака выглянет

месяц влюбленный

И у всех на глазах

поцелует звезду.

 

ЛЮБОВЬ

 

Ночью проснусь — оглушит тишина

                                               первородная,

Звезды ушли, только неба полоска

                                               светла.

Дикими травами дышит межа

                                               огородная,

Слезы роняет в обрыв голубая ветла.

Это же здесь, под медовыми теплыми

                                               соснами,

В сонную вечность текла золотая

                                               вода,

Ночью короткой на миг

                                               в остывающем космосе

Вспыхнула празднично наша

                                               с тобою звезда.

Что это было? Любовь? Или

                                               солнца затмение?

Свет невечерний, стоящий и ночью

                                               в окне,

Сон невозможный… Прощанье,

                                               прощенье, забвение

Сразу всего, что сияло и пело во мне…

Если однажды из поезда дальнего,

                                               длинного,

Выйдешь, веселый, забытую

                                               встретишь ветлу —

Не упади вниз с обрыва того

                                               красноглинного,

Не простудись на весеннем,

                                               высоком ветру…

 

* * *

 

Речами играть надоело,

Огнем — обожглась на лету.

Какое мне, собственно, дело

До дерева в белом цвету?

До облака, в небе молчащем,

До пламени в чьей-то крови?

В глухую забытую чащу

Зайти бы — зови не зови.

Стать ветреной, юной, беспечной,

Летать или жить средь травы,

И недруги в злобе извечной

Пусть будут на время правы.

Пусть сон успокоят метели,

Пусть засветло, словно родня,

Не самые лютые звери

Поселятся возле меня.

А после, под легкой порошей,

Внимая далекой мольбе,

Позволь мне, позволь мне, хороший,

Не думать совсем о тебе.

 

КОЛЫБЕЛЬНАЯ ВНУКУ

 

Спи, мой крылатый… Лесными дорожками

День убежал далеко.

Встала на цыпочках ночь за окошками,

Белая, как молоко.

 

Лишь ветерок невесомый, баюкая,

Тронет твою колыбель.

Завтра проснешься — из леса, аукая,

Выйдет знакомая ель.

 

Станут трещать за оврагом с лягушками

Дятлы да доски мостка.

Спит под кроваткою ящик с игрушками,

Ждет твоего голоска.

 

Где-то за облаком, белым, как перышко,

Молча летит самолет.

Тихо качается белое гнездышко

Целую жизнь напролет…

 

---

Наталья Юрьевна Кожевникова родилась в городе Бузулуке Оренбургской области. Окончила Орен­бург­­­ский государственный педагогический институт. Работала главным хранителем музейного фонда, журналистом. В настоящее время — главный редактор альманаха «Гостиный двор». Автор книг стихотворений «Лики любви», «Домовитая ласточка», «Другое время». Лауреат многих всероссийских и региональных литературных премий. Член Союза писателей России. Живет в Оренбурге.