Ласточка-странница
- 02.07.2017
* * *
Сладится все, устаканится.
Светлой приметой земной —
Ласточка, хрупкая странница,
Чертит круги надо мной.
Это кружение знаково —
Древний наш мир неделим —
Птиц и людей одинаково
Тянет к гнездовьям своим.
Тихо стою у обочины,
С неизречимой виной,
Перед окном заколоченным,
Перед осевшей стеной.
Щели да черная сажица,
В трещинах стекол края.
Хоть и не мой он, а кажется —
Есть в том вина и моя.
Горькая доля, несытая,
Тянет-потянет до дна.
Через окошко немытое
Вся мне Россия видна.
Правдо- и хлебоискатели,
Здесь ваш и Бог, и порог.
Эти дома, словно матери,
Ждут у проезжих дорог.
Выдюжим. Милые, отчие,
Пусть и не враз, не спеша.
Руки на месте и прочее,
И не просела душа.
Тонкими крыльями, странница,
Режь голубой окоем.
Гнезда поправим и, станется,
Вновь заживем, запоем.
ЖЕЛТЫЕ КУВШИНКИ
Мы плыли в лодке по реке,
Садилось солнце вдалеке,
Пах берег мятой
И кукушка куковала.
Ты, руки за борт опустив,
Рвала кувшинки и из них
Плела венок
И на головку примеряла.
Сказал я тихо: «Милый друг.
В кувшинке желтой скрыт недуг,
А наша жизнь порой —
Беспомощней пушинки.
Клянусь, что искренне любя,
Я потерять боюсь тебя.
Нашлют беду нам
Эти желтые кувшинки».
«Да что цветок? Беда не в нем,
А в том, что холоден наш дом,
Вот от чего пусты
Приметы эти.
Предав однажды с той, другой,
Ты потерял меня, родной.
Чего ж бояться мне теперь
На этом свете?»
Боль часто бьет больней свинца.
Боль, как река — ей нет конца.
И как с ней дальше жить,
И как осилить горе?
Я плыл на лодке по реке.
Я плыл один, с цветком в руке.
Была рекой моя беда,
А стала морем.
* * *
Вы жили нелепо,
Ругаясь до хрипа.
Родню и соседей достав
До нутра.
Но в этот четверг
Вы умрете от гриппа
В районной больнице
В семь тридцать утра.
Вы даже не жертва —
Один из немногих,
Кого не спасли, по привычке,
Врачи.
Вас два санитара
Потащат за ноги:
В линялом трико,
Со следами мочи.
Но ваш переход завершится
Не скоро.
Привычно сгибаясь
И корча лицо,
Вы станете в звездных просить
Коридорах
Замолвить за вас
Перед Богом словцо.
Что, дескать, прониклись.
И даже медали
За что-то имели,
Но как ни крути:
Постигший финал
Вас устроил едва ли,
Что надо бы как-то
Поярче уйти.
Пока же на кухне,
Весь мир презирая,
Вы жадно глотаете суп
В неглиже.
Но знайте,
Что вашу кровать баба Рая
В палате седьмой
Застилает уже.
ЧУЖИЕ ДОРОГИ
О, годы, бредущие прочь вереницей,
Хранящие лики и звуки живые…
Когда-то я жил, ну, почти за границей,
На улице с именем странным Йые.
Там берег под окнами морем был вспорот,
Там сон был от боли единственным средством.
Я каждую ночь возвращался в свой город,
Туда, где навечно повязан был с детством.
Я слушал напевы кавала в Измире,
А в Домском соборе аккордов окружье,
Но самая лучшая музыка в мире
Рождалась не там, а в садах Прибитюжья.
Мне скалы Афгана грозили оскалом,
Я знал перевод автоматного лая
И, кожу с ладоней сдирая о скалы,
Не знаю, как выжил в огне Келагая.
Чужие дороги, вы звали и били,
Мы знали, что можем вернуться едва ли,
Но все-таки шли, потому что любили,
Но все-таки шли, потому что мечтали.
* * *
О том, что будет с нами впредь —
Не разгадать и по приметам.
Мы перед тем как умереть,
Едва ли будем знать об этом.
Бывает так, что днем иным
Душа скорбит неумолимо —
То смерть дыханием своим
Ее спугнет, промчавшись мимо.
А кто-то барствует в Крыму
И строчит ямбы без заминки,
Того не зная, что ему
Лапшу катают на поминки.
Уже с рождения для нас
Есть даты радостям и бедам,
Но правда в том, что всякий раз
Нам Божий промысел неведом.
ОСЕНЬ
К тучам свинцовым прибито
Над лесом
Солнце,
Как щит на Царьградских воротах.
Связка сушеных грибов
Под навесом —
Осень!
Вновь осень в центральных широтах.
Снова туманы легли,
Не спросили,
Влагою ватной
Укутав приречье.
Слишком короткое лето
В России,
Словно
Внезапный укол у предплечья.
Сжалось, как будто, и вновь
Отпустило,
Колкою дрожью
По клеточке каждой.
Сердце,
Ну, ты-то чего загрустило?
Так уже было
Не раз и не дважды.
Мы ведь привычные —
Мы не прогнемся.
Майского солнца, как прежде,
Дождемся.
Ливнем умоемся —
Ветром утремся
И улыбнемся еще,
Улыбнемся!
Анатолий Павлович Смышников родился в 1954 году в городе Боброве Воронежской области. Профессиональный военный, в 1980-х годах служил в Афганистане. Литературным творчеством увлекается с молодости. Публиковался в журнале «Подъём», региональных изданиях и альманахах. Автор сборника стихотворений «Я брел дорогами вселенной». Живет в городе Боброве Воронежской области.
