(473) 228 64 15
228 64 16

Длинные тени

ВИКТОР БРЮХОВЕЦКИЙ

Стихи

 

* * *

 

Тихим светом наполнились окна,

Сумрак кошкой ползет от двери,

Старый тополь, притихший и мокрый,

Греет листья в ладонях зари.

 

Первый луч пробежал по деревьям,

Глянул в окна и брызнул — в поля!

И ослабла на шее деревни

Горизонта тугая петля.

 

Рукомойник гремит. Пахнет мылом.

Слышен скрип дергача на лугу…

Вспоминаю — когда ж это было? —

И припомнить никак не могу.

 

* * *

 

Восходит солнце, на бугре садится,

Откидывает жаркую полу,

И золотым лучом, как тонкой спицей,

Проводит по оконному стеклу.

 

И в тот же миг окно течет росою,

И мне уже не спится. Не до сна!

Я половицу щупаю босою

Ногой, и половица холодна.

 

Крыльцо дымится утреннею влагой,

Озноб, входя неслышно под ребро,

И дрожью, и веселою отвагой

Переполняет детское нутро.

 

А дом уже живет, шумит и дышит.

Коня в оглобли пятят, ехать чтоб,

И, встряхивая шаль, на влажной крыше

Урчит сизарь, и раздувает зоб.

 

Летит солома, взрытая щенками,

Отец седелку на коня кладет,

И кто-то осторожными руками

Меня берет и через жизнь ведет.

 

* * *

 

По трубе узнают, что опара в дому

Подошла и хозяйка дрова запалила.

И петух на коньке закрутился в дыму,

И береза по плечи листву заголила,

Осветив палисад…

— Здравствуй, день, — говорю.

Сыплю птице корма, обметаю ступени,

Наливаю воды и смотрю, и смотрю

На восход, на подворье, на длинные тени,

Что от кленов-берез разбежались в луга…

Как все это до боли красиво и просто! —

И петух на коньке, и дрова, и слега,

И седая дворняга щенячьего роста,

Да и сам я…

Откуда все это взялось?

Говорят, что из взрыва какого-то… ада…

Но ведь как хорошо улеглось-утряслось!

Вот смотрю и не верю, что все это — правда.

 

* * *

 

Словно черные хлопья на фоне звезды,

Воронье в облетевших ветвях не галдит

И не чистит пера. В их глаза из слюды

Месяц, губы топыря, раскосо глядит.

 

Горький час полуночника… Тени в углах…

Домовой шебаршит, охраняя углы.

Что находит — ворует, хранит в зеркалах,

В голубиных глубинах из праха и мглы.

 

Я смотрю в эту бездну — ни зги не видать,

Только блики зрачков, от которых светло.

Я кричу в зеркала — ничего не слыхать,

И тогда я дышу — не потеет стекло.

 

ЧЕРДАК

 

Бич, хомут, седло, ошейник,

Штык немецкий, медный грош,

И Бердана ствол ружейный,

Ржавый, но еще хорош…

 

Среди той чердачной были

От зари и до зари

На постое жили-были

Витязи-богатыри.

 

Я им по два раза на день

Сказки русские читал,

И точил то меч, то складень,

То доспехи им латал.

 

Мы на матицу садились,

Запивали хлеб водой,

И все время бились, бились

То с Кощеем, то с ордой…

 

А теперь не та картина.

Вроде та же, но не та!

Ленты пыли, паутина,

Ни ствола, ни хомута.

 

Ни седла и ни седелки,

Ни копья и ни гроша,

Только я на сером волке,

Да при мне моя душа.

 

* * *

 

                  Я столько разбросал камней…

 

Рассеивая мрак и, отрясая лист,

Морозцем первым выстелив дорогу,

Приходит срок.

Я обращаюсь к Богу

И говорю, что я душою чист.

Смотри, Господь, дела мои не громки,

Я понимаю, как непрочна нить,

И я прошу Тебя повременить, —

Дай мне дойти до той конечной кромки,

Где, ощущая время за плечами,

Прозрел бы я и начал собирать,

И, собирая, столько взял печали,

Чтобы не страшно было умирать.

 

БАБЬЕ ЛЕТО

 

                              1

 

Сухим и желтым мягко наплывая,

Сентябрь поднимает на крыло

Касатых, и они, за стаей стая,

Косым углом уходят за село,

 

Где нынче столько золота взошло,

Что на токах от края и до края

Стоит работа славная такая,

Такое, понимаешь, ремесло,

 

Что зиму всю мне после будут сниться

Обветренные лица и пшеница

В курганах на расчищенном кругу,

Осколки неба синего, сухого,

Летающее золото половы

И золотые бабы на току.

 

                              2

 

И золотые бабы на току,

Подолы подоткнув, косынки туго

Стянув узлами, бедрами упруго

Раскачивают жаркую тоску,

 

Понятную любому мужику

Настолько, что сентябрьская округа —

От риги до сверкающего луга,

Где серый кобчик дремлет не стогу —

 

Притихла так, что слышно паутину.

Не потому ли бабам половину

Сентябрь отдал, что, пробуя на вес,

Они, слегка на икры приседая,

Подкидывают золото Алтая

Лопатами до выжженных небес.

 

                              3

 

Лопатами до выжженных небес

Подкидывая золото Алтая,

На загорелых икрах приседая,

Они сентябрь пробуют на вес:

 

Хорош! Хорош! А после под навес

Садятся в тень, ложбины проминая

В курганах золотых, и, распрямляя,

Обутые в сандалии и без,

 

Красивые, упругие, литые,

На золотом такие золотые,

Такие ноги, что прости, Господь,

Но, если правду женщина святая,

То почему она живет, рыдая…

Ты только дай мне робость побороть.

 

                                  4

 

Ты только дай мне робость побороть,

И рядом сесть, и воздухом горячим

Омой глаза, и, если был незрячим,

Дай зренье мне, чтоб золотую плоть

 

Запомнить смог; вложи перо в щепоть,

Чтоб где-то после в поиске бродячем

Я этот день причислил к тем удачам,

Что только раз случаются, Господь;

 

Чтоб помнил, как они в какой-то муке,

В минутном сне заламывая руки,

Вбирают в грудь сентябрьский настой,

Как под телами их плывет пшеница,

И лица их, ты понимаешь, лица,

Покрытые пыльцою золотой.

 

                                  5

 

Покрытые пыльцою золотой,

Они в село спускаются под вечер,

И в хатах темных зажигают свечи,

И кормят нас картошкою простой

 

Да варенцом; а он такой густой,

Что мы не видим, как они у печек

В тазах с водой, постанывая, лечат

Те золотые ноги… Боже мой,

 

Сентябрьская ночь так коротка,

Что не успеет занеметь рука,

Как вновь светло; ворота раскрывая,

Коровьим духом полнятся дворы,

И солнышко встает из-за горы,

Сухим и желтым мягко наплывая.

 


Виктор Васильевич Брю­ховецкий родился в 1945 году в городе Алейске Алтайского края. Окончил Ленинградский институт авиаприборостроения. Служил в Советской Армии, работал в Российском центре «Прикладная химия». Автор 12 поэтических сборников. Лауреат Международной Пушкинской премии (Нью-Йорк), премий журналов «Нева», «Москва», «Наш современник», всероссийской литературной премии им. А. Про­кофьева, им. Р. Рождественского. Член Союза писателей России. Живет в поселке Кузьмолово Ленинградской области.