меню

(473) 228 64 15
228 64 16

Бессонная река

АНДРЕЙ ФРОЛОВ

Стихи

 

РЫБАК

 

С перегреву зарницами бредя,

День июльский отходит ко сну.

Напевая вполголоса, Федя,

Размахнувшись, бросает блесну.

 

Котелок, закипая, дымится:

Ох, ушица двойная густа!

Рыбы много пока в Моховице.

Федя знает такие места!..

 

Но не лезьте с расспросами к Феде —

Пропадут понапрасну труды, —

Он не слишком искусен в беседе,

Любит молча сидеть у воды.

 

Сырость гасит его сигарету.

Федя, пристально глядя во тьму,

Караулит бессонную реку…

Улыбаются звезды ему.

 

БЫЛИНЫ

 

Селеньице Былины.

Ухабы да бугры.

Здесь больше половины —

Бесхозные дворы.

 

Давно деревню эту

Метлой житейских вьюг

Развеяло по свету,

Не тронув лишь старух.

 

Куда пойдешь от дома,

В котором прожил век,

Где тишина знакома,

Как близкий человек?

 

Не гаснут в хатах свечи,

Блюдутся все посты.

До города — далече,

До неба — полверсты.

 

ИЮЛЬСКИЕ СТИХИ

 

  1. Ночь

 

Вышла из-за облака луна,

Озарив округу бледным светом.

Крикнешь, и ночная тишина

Выстрелит раскатистым дуплетом.

 

Ото сна встряхнет речную гладь,

Распугав ватагу юрких бликов,

И сомкнется наглухо опять —

До зари, до первых птичьих криков…

 

  1. Утро

 

Старый пруд, затерянный в глуши.

У воды ракиты прикорнули.

Браво, в три шеренги, камыши

Замерли в почетном карауле.

 

Резкий взмах пружинистой удой —

Чуть с оттяжкой влево, как учили, —

Снасть несется пулей над водой

И, блеснув, скрывается в пучине.

 

Гаснет рябь от легкого шлепка.

Жду, волнуясь, первого успеха.

Тишина настолько глубока,

Что не возвращает даже эха.

 

* * *

 

В январе, беспокоясь о лете,

Дед почесывал хитрую бровь:

— Все изменчиво, парень, на свете,

Ты, давай-ка, телегу готовь…

И с колючей смешинкой смотрели

Голубые глаза на меня…

Дед три дня не дожил до апреля.

Как морозило эти три дня!

Но кончины своей накануне

Улыбнулся морщиною рта:

— Не забудь за жарою июня

На санях заменить два болта…

 

КОСТОМАРОВКА

 

Между городом и селом

Свой особый блюдет уклад.

Говорят, что идет на слом —

Тридцать лет уже говорят.

 

Но все так же сады цветут,

Так же горло дерет петух,

Тот же крепкий в домах уют

И ванильный на Пасху дух.

 

Всяко горе здесь не беда —

По-крестьянски народец прост,

Но усопших несут всегда

На большой городской погост.

 

* * *

 

Я не люблю осенний лес,

Как тайну, ставшую доступной.

Летевший летом до небес,

Суровый, грозный, неподкупный,

Теперь он выпотрошен, гол,

И не пугает старым лешим

Худых березок частокол

На фоне выцветших проплешин.

И дуб, замшелый ветеран,

Мельчает в воздухе провислом, —

Так, с трона сброшенный, тиран

Вдруг предстает больным и лысым.

 

РЕПЕЙ

 

Под небом пыльным и сухим,

Меж двух сквозных степей,

Живет адептом строгих схим,

Отшельником репей.

 

От зноя жилист он и черн,

Тревожен, как беда.

Корнями в выветренный дерн

Вцепился навсегда.

 

Когда тебе у той черты

Случится проходить,

Не пожалей глотка воды

И дай ему попить.

 


Андрей Владимирович Фролов родился в 1965 году в Орле. Окончил Орловский строительный техникум, после чего два года служил в рядах Советской Армии, работал — от плотника до инженера. Публиковался в журналах «Наш современник», «Роман-журнал. XXI век», «Простор», «Родная Ладога», «Молодая гвардия», «Огни Кузбасса», «Подъём», «Бийский вестник» и др. Автор пяти книг стихотворений и сборника рассказов. Член Союза писателей России. Живет в Орле.